personne(s)

 Je ne veux pas de jeune, c'est une ordure de mot pour expatriés collatéraux. Je me dégoupille la tête à des angles tendus, j'envoie des corps étrangers se faire balbutier dans des piscines souffreteuses, le menton en bandoulière, la rate à la boutonnière. Les interstices d'une existence à louer livrent parfois des chancissures aux arômes extensibles, privés d'un oxygène qui viendrait étouffer l'envie. Mais quand la nuit déroute l'intérieur du cortex à coups de concepts baragouinants, reste un fond d'inertie vacillante, une démantibulation tendre, et un  sac de vieux sous inutiles.