Bon, c'est quand qu'on crève ici?

Le vide à l’intérieur d’une existence autotélique. Dans les yeux des gens, une question un regard qui plaide «  et l’amour ? » Il n’y a pas d’amour, il n’y a pas d’amour, il n’y a que des histoires, des récits qu’on se raconte, des denrées analysables, des complexes décorticables et des envies remplaçables. On peut tout expliquer, tout intriquer, tout détricoter, tout déterritorialiser. Vouloir encore rêver, se prendre les pieds dans des textes tragiques, se manger la tête avec des idées romantiques et que le ciel est gris quand tu es partie et que la mer est agitée quand tu m’énerves avec tes grandes idées et que je souffre en accord avec le crachin bruxellois gris, bas, une ligne d’horizon unique entre la mer et les nuages…. Mais quelle idée débile. Il n’y a pas d’amour d’abord, il n’y a que du désir, une envie de chair, un corps qui palpite au bout des doigts ; l’interdit peut-être, l’inconnu, sans doute ; il n’y a que des échanges ratés, des messages qui se perdent, des espérances gâchées et des gens qui s’emmerdent (au final). Tous les jours j’en vois, des perdus, des désespérés, des qui –croient encore et qui viennent ici comme on vient à Lourdes, demander, quémander, exiger d’avoir eux aussi leur dose, le droit, leur dû d’amour : mais quoi ! Il n’y a pas d’amour bande de débiles finis à la pisse, on vous vend une idée depuis un  peu plus de deux millénaires pour vous donner l’impression d’exister, mais au final, quand on pèle un peu l’orange, quand on finit par ouvrir l’huître, quand on enlève cette peau de banane qu’est l’amûûûr, on voit quoi ? Un chouia de sexe, souvent même pas génial, un gramme de complexe œdipien mal réglé, un soupçon d’amitié, de complicité – allez, on va dire d’intérêts en commun comme le macramé ou le double gode – , pas mal de peur de perdre, d’être perdu, d’abandonner ou d’être abandonné, et surtout, surtout, une immense, gigantesque, insondable peur du vide, de la mort, d’être seul, de finir bouffé par ses labradors. Voilà, l’amour, chers commensaux. Parce qu’à force de le voir, de l’analyser, de le triturer, de le retourner, j’en perd le nord, les mots et les idées. Plus rien non, seulement une suite de données, de faits, de théories qui s’emboîtent avec une cohérence et une facilité tellement déconcertantes qu’on en vient à se demander ce qu’on a réellement vécu. Il n’y a pas d’amour, ça non. En même temps, j’en vends, j’en propose, j’en deale à moindre de prix pour des drogués du rêves, des fans de rom’com prêts à n’importe quoi pour continuer à avancer les yeux dans le rose. Je fais semblant de régler des problèmes qui n’existent pas, pour des gens qui ne trouvent pas ce qu’ils n’ont de toute façon jamais eu ni voulu. Et moi, j’attends. J’attends peut-être de retrouver cet état béat d’avant ma chute, d’avant ma pomme à moi, malédiction d’un savoir incontrôlable et qui bouffe tout. Je rêvasse en regardant ces imbéciles se rouler dans leur bonheur factice sans savoir qu’ils ne sont qu’une suite de clichés médicaux. Je rêve moi aussi d’un jour retourner à cette bêtise infinitésimale qui nous fait croire que tout reste à venir ; j’attends le gros coup de massue qui m’enlèvera définitivement une partie de mes capacités intellectuelles pour que je puisse à nouveau en être : des gens amoureux, malheureux en amour, suicidés du romantisme, souffreteux du sentiment. Les cœurs dans les messages et les mots doux sous l’oreiller, les disputes mesquines et les jalousies ridicules : putain, qu’est-ce que ça me manque.

Ecran total

Cette semaine, c'est un peu le retour du printemps et pour moi, des trucs sanglants. Un peu par hasard et dans le désordre: un orange mécanique dans la campagne danoise, une révolte des clodos en mars et de la pulsion scopique que tes yeux te sortent par le psychisme. Miom.

The absent one (ou Hööüthrtegdrä en VO) est issu d'une série de films autour d'une unité d'enquête criminelle de mecs un peu rebuts/loser qui travaillent dans une cave en fumant des havanes et en buvant du mauvais rhum. The Wire much? Carrément, puisqu'en plus d'être une bande de branques, ils s'occupent de cas dont personne ne veut, à savoir des cold case vieux comme la mort que tout le monde a oublié. J'avais déjà vu le premier épisode, Thaezroööä en VO, mais sans être convaincue. Pourquoi avoir sauté au 5^e direct, comme ça? Bonne question. Bref. Toujours est-il que je le vis et qu'il est bien. Il y a pas mal de trucs chouettes: un pensionnat flippant, des jeunes méga riches et totalement psychopathes, cette idée un peu conne que les ados sont tous trop beaux et fougueux et pas du tout flaves et boutonneux (genre!). C'est aussi très bien rendu dans l'image, scandinave comme il faut: froid, gris, bleu, vert; des espaces un peu perdus, des villas Ikea et des clodos presque propres. Pas trop de suspense par contre, et une histoire que d'aucuns pourraient trouver un poil téléphonée (les riches sont tout méchants et ils font rien que ce qu'ils veulent, bouh!). Mais ça tient, c'est empaqueté comme il faut, alors quoi.

Les clodos en mode indignés, c'est Prince of Darkness deuxième partie d'une trilogie (tiens?) de Carepenter comprenant aussi The Thing et In the mouth of madness dont on a déjà parlé. L'intrigue est plutôt simple: à la mort d'un prêtre, on découvre qu'il cachait chez lui un cylindre plein d'un truc vert et brillant: bizarre! Ce truc est en fait une substance maléfique caché par l'Eglise depuis deux mille ans (et qui a vu moins de déménagements que mon canapé, vu son état impeccable), et comme on cherche une réponse sur ce que c'est quoi, on fait bien sûr appel à des scientifiques de tous bords – car analyser la semence du diable, c'est clair que c'est plus simple quand on est spécialiste de physique cantique, arf arf. Tout ce petit monde, composé exclusivement de jeunes cools beaux et  chauds comme des bouillottes, comme il est courant d'en trouver dans des départements de recherche en sciences dures, va analyser sous tous les angles ce truc gluant qui fait de l'eau qui tombe au plafond et qui fait se coller les vers de terre sur les vitres (wtf?). En plus de ça, y a des clodos qui se mettent à zoner dans le coin, dans le genre inquiétants, surtout quand ils se mettent à zigouiller nos pauvres petits matheux à coup de fourche de vélo fixies (en voilà une façon hipster de mourir, tiens). Alors, pourquoi, comment et surtout pour qui sont ses cafards qui sifflent sur vos sandales? C'est bien dégueulasse en tout cas, et très réussi, surtout au niveau des insectes qui sont bien gluants. Il y a une belle scène de possession et une fin à la Terminator, mais j'en dis pas plus.

De la pulsion scopique plein les yeux, c'est dans Opera de ce cher Argento, qui est un obsédé des yeux, de la vision et tout ça quand même (quelle bonne idée d'être devenu cinéaste plutôt qu'ébéniste du coup). Bon , il y a déjà pas mal de vision en caméra subjective avec les yeux dans ceux du tueur, pas mal de trucs dégueus avec des yeux dans d'autres films (les paupière cousues dans Felt par exemple), et toujours un voyeur quelque part, tapis dans l'ombre, bouh. Obsessionnel, pépé Dario? Voui. Ici il s'agit de l'histoire d'une jeune chanteuse d'opéra qui récupère un rôle dans un Macbeth top classe et super moderne, avec des vrais oiseaux sur scène, genre Kusturica mais en plus Berlin années 60. Bon, c'est pas vraiment un coup de bol, comme on l'apprendra en voyant ces étranges plans d'un rôdeur qui l'observe dans la nuit en tuant de-ci, de-là, des gens qui se mettent sur son passage. On ne comprend pas vraiment pourquoi et comment ce type a une idée aussi chelou que celle qu'il a (on raconte pas, c'est trop chouette à découvrir) mais disons qu'il y est question de forcer à regarder des choses pas jolies à une pauvre fille qui n'a rien demandé à personne. La technique utilisée est super tordue et on admire donc une fois de plus l'habileté de l'Argento à trouver des trucs inventifs pour faire mal aux yeux et à la pulsion de voir. Dans l'ensemble bien sauf quelques passages un peu wtf dans le genre je me jette dans la gueule du loup comme si c'était les soldes chez Primark.

The absent one, Nørgaard,  2014

Prince of Darkness, Carpenter,1987

Opera, Argento, 1987

Ecran total

Encore un total amour mais en moins bisous que la dernière fois: le goût de la viande nous a repris, comme ça, sans prévenir alors qu'on est même pas à la moitié du carême, c'est péché. Hé oui, l'amour ça fait mal et ça fait même du sang plein le pare-brise, plein l'assiette ou plein la serviette de plage, c'est au choix.

Du sang plein le pare-brise, c'est dans Night Fare, étonnant petit film français dont je n'avais jamais entendu parler et qui parle d'amour et de taxi. C'est par contre beaucoup moins film du samedi soir que la bonne franchou-franchise Taxi, notre Fast and Furiousse Justin Bridou à nous. Le film raconte une course en taxi qui tourne mal: après deux ans d'absence, Chris revient à Paris voir sa chérie qui s'est entre temps remaquée avec une sorte d'ado gigantesque, genre teufeur de 35 ans un peu pathétique qui a des amis dealers à Clignacourt. Bref. Comme tout est tout à fait normal dans la vie, ces trois personnes décident de passer le weekend ensemble (bah oui, ça va être fun, moi, mon mec et mon ex  en vadrouille, tiens!). Evidemment ça finit mal, mais surtout parce que ces deux crétins décident de taper un dine-and-dash dans  lae taxi qui les ramène je sais plus où. Le taximen mi-taxidriver mi-uber à doudoune sans manches, est pas super jouasse et s'ensuit une série de meurtres tous plus sanglants, acrobatiques et zintéressants. Ca pourrait n'être qu'un anecdotique film de vengeance, mais les 20 dernières minutes en font quelque chose d'un poil plus piquant – même si  d'un point de vue moral  on n'est pas certain  d'avoir tout compris – mais qu'on ne racontera pas ici, parce que c'est pas bien.

Encore une histoire d'ex et de retrouvaille, c'est The invitation, où Will est invité à dîner chez son ex Eden, réapparue elle aussi après deux ans d'absence et un deuil pas super bien géré. Tout ça est bien mystérieux et surtout super awkward, mais bon, visiblement,  weird is cool alors quoi. Eden va mieux, elle a rencontré l'amour au Mexique et est devenue polyamoureuse, vegane et pro-vinyl dans la salle de bain. Son nouveau mec, par contre, est un peu chelou et a des amis bizarres, du genre qui aiment confesser avoir tué leur femme ou qui font des grimaces assis sur les chiottes. Toute cette petite bande va essayer de convaincre leur amis que la mort, c'est cool et que la vie, on s'en fout un peu. Mouais. Will n'est pas dupe, qui trouve tout ça un peu chelou (et il a bien raison, d'ailleurs, où est passé Choi, son délicieux ami coréen? A-t-il été débité en morceaux et mangé sur un petit barbecue de table comme ces indigènes en sont friands?). Entre souvenirs glauques, ambiance, bizarre et jeux à boire dont les règles nous échappent un peu (genre on boit quand en fait?), se tisse une  trame à la Manson dont on sent bien que ça va chier. C'est plutôt bien foutu dans le développement de l'atmosphère, un peu arty dans le genre avec des acteurs pas mauvais:  un film à montrer à tous ceux qui trouvent qu'on doit garder des bons contacts avec ses ex: non, en fait.

L'amour, toujours mais toujours plus bizarre: c'est l'amour maternel  et tentaculaire d'Evolution , film absolument trop génial de fou furieux que j'en suis toute frétillante.  Petite tranche de vie façon Guerre des boutons, d'une bande de gamins paumés dans un village sur un bout de rocher au bord de l'eau: ils jouent, ils nagent, ils vont à l'hosto et parfois ils meurent. Visiblement tous, parce qu'il n'y a dans tout ce petit monde, pas un élément masculin de plus de 12 ans. Alors quoi? Les hommes, ayant compris leur fondamentale inutilité et inaugurale bêtise, se sont-ils jetés d'un seul homme (haha) du haut d'une falaise? Sont-ils tous partis dans un vaisseau spatial pour devenir pote avec les heptopodes? Sont-ils tout simplement à l'intérieur pendant tout le film à jouer à la playstation? Non, c'est beaucoup plus gore. Je préfère rien dire de plus, car le film doit se découvrir. C'est sublime parce qu'il y a beaucoup de choses que j'aime bien: de l'eau, des roches volcaniques, des hôpitaux yougoslaves, et des gens sans sourcils. C'est immobile et lent, travaillé très près de la peau et parfois très loin des corps, au point qu'on perd ses repères dans l'image et qu'on ne voit plus que des petites taches de couleur au loin. Les couleurs sont sublimes, dans des teintes noires, vert, gris plaquées sur du blanc violent et du bleu mousseux. Il y a un certain nombre de plans à se tuer tellement c'est beau photographiquement. Sur le fond et l'intrigue, assez génial aussi, déployé dans un gore plus freak que sanglant tout à fait raccord. Bref, trop biiiiiien quoi.

Night Fare, Seri, 2014                                                                             

The invitation, Kusama, 2015

Evolution, Hadzihalilovic, 2015

Bisous total

Comme promis, plein de bisous, de câlins et de trucs trop meugnon pour ce mois sans viande et sans violence, parce que c'est mal.

J'ai d'abord vu Arrival, un film que j’attendais avec des frétillements hystériques de la couenne, car enfin, Villeneuve quoi. Ça raconte un truc finalement banal: l'arrivée des aliens sur terre et qu'est-ce qui se passe ensuite. Mais l'histoire est foutrement plus autrement intéressante, parce que, tout de même, Villeneuve quoi. Je sais, j'écris mal, mais la semaine se termine et le cerveau se débine. Bref. Le film est vraiment vachement bien foutu, à plein de niveaux. Du point de vue de l'intrigue même d'abord, puisqu'il prend un point de vue dont on parle peu, sauf dans les très bons films d'alien, à savoir celui de la communication. Bah oui, des créatures d'un autre monde qui débarquent ici, tu leur parles comment? Avec des smileys? Non. Donc l'idée d'une rencontre à travers la constitution d'un langage est plutôt bonne, avec plein de questions que ça soulève (interprétation, traduction, ontologie de base). Il y a aussi l'aspect un peu politique/civilisationnel de comment tout le monde a peur d'eux, tout ça parce qu'ils font rien que communiquer avec leurs tentacules (et qu'ils font genre 10 mètres de haut, aussi). Les créatures sont d'ailleurs très cool, un peu comme les araignées géantes qu'on retrouve parfois chez Villeneuve (Enemy notamment). Après, il y a une histoire d'amûûr trop chou, avec plein de violons et de sentiments (un peu too much, mais pourquoi refuser de se faire chialer finalement) et puis des coups de théâtre peut-être un peu mouais. J'ai lu quelques critiques de fan de Sf méga outrés qu'on puisse faire un film de SF avec des histoire humaines dedans. Heu ouais, d'accord. D'autres encore qui s'offusquent de ce que le film est basé sur une théorie linguistique qui préconise qu'apprendre une langue,c’est apprendre à penser et qu'on ne pense pas de la même manière dans différentes langues. Je connais relativement bien ce courant et ça ne m'est pas venu une seule fois à l'esprit en regardant le film: il faut arrêter de craquer à un moment, c'est un putain de film, pas un exposé scientifique. En gros, c'est beau, ça fait chouiner et ça vibre beaucoup dans le silence assourdissant des mots muets. Voilà.

J'ai poursuivi  avec Manchester by the sea avec le très chou Casey Affleck qui a enterré son frère depuis un certain nombre d'années. Moi je l'aime à cause de sa petite moue qui semble nous dire "mouais chais pas". Meugnon. Bon. Casey est ici Lee, jeune concierge/homme à tout faire qui a l'air de se faire un peu chier dans la vie, sauf quand il se met la race et se bat avec des quidams anonymes dans des bars. Wok'n'woll. Un coup de fil le ramène au pays près de la mer qu'il a quitté pour vivre sa vie de merde. Son frère est mort et le vla embarqué pour se récupérer un neveu genre grand flave ado qui découvre ses poils et joue dans un groupe (très mauvais) de garage, retrouver une ville qu'il a quitté pas dans les meilleurs termes, une ex qui traîne, des souvenirs pas super: tout ça. C'est très beau pour plein de raisons: Affleck, déjà, qui est très bon. Mutique, pas très sympa, renfrogné  mais bizarrement touchant. Il y a le paysage, un coin sur la côté Atlantique, un truc bien froid plutôt triste, un peu paumé. Il y a un côté antipathos, très calme – un peu l'anti-Arrival dans ce sens d'ailleurs – quelque chose de très ordinaire et puis qui se finit un peu meh.

Et j'ai fini avec ce qui aurait dû être l'apothéose de cette semaine trop chou, à savoir Lalaland qui s'avère être un film plutôt naze en fait. Alors oui, j'ai été préjudiciée sans doute ,d'une part parce que je n'avais pas du tout aimé Whiplash, premier long du même Chazelle et aussi un film musical (haha), d'autre part parce que quand tout le monde se met à aimer truc, ça me fait des frissons bizarres (j'appelle ça l'effet Amélie Poulain). Mais c'est pas pour ça que j'ai pas aimé en fait. Déjà, j'ai du mal avec Emma Stone qui ressemble parfois un peu à une grenouille maléfique et puis avec l'autre bellâtre en face, j'étais moyennement emballée. Après, le reste est plutôt banal. Certes, c'est une comédie musicale et c'est donc chou comme tout, ils dansent, ils marchent bizarrement et ils sautent sur les voitures dans les embouteillages. Et puis c'est une histoire d'amour (encore!) alors c'est meugnon et puis ça finit mal mais bien donc c'est un peu tendre-amer enfin dans le genre. Par contre, pour le reste, je peine à voir l'intérêt: c'est finalement assez banal, pas grand chose de nouveau au niveau fond (Hollywood, c'est mal, bouh) et pas non plus renversant musicalement. Meh.

Arrival, Villeneuve, 2016

Manchester by the sea, Lonergan, 2016

Lalaland, Chazelle, 2016

Affreux, sales et méchants.

Je sais que ça fait beaucoup de violence, mais le prochain coup, ce sera un écran total plein de bisous et de chansons douces, promis. En attendant, encore une belle brochette de connards pour un spécial psychopathe de la vie: gangster sans pitié, pirate de la mondialisation ou cinglé complet, on s'amuse!

Les gangsters patibulaires, c'est dans Key Largo, un sombre huis-clos sur une presque-île au sud de la Floride (genre Bloodline mais en plus court). On y voit Frank McCloud ( Humfré) venir rendre visite au père (et à la veuve!) de son soldat mort à la guerre. S'il fait ça pour tout son bataillon, il en a pas fini, mais on va dire qu'il l'a probablement surtout fait pour la vue, la plage et la veuve avenante (mais on est super mauvaise langue didon). Toujours est-il qu'il débarque en pleine affaire louche de maffieux en planque dans un hôtel pour des raisons bizarres (c'est vrai qu'un truc  planqué dans le trou du cul du monde et qui a un accès à la mer bien planqué, on se demande bien ce qu'on pourrait en faire, hein). Tout ça, et l'ouragan qui arrive, c'est un peu la fin du monde. Dans cette pièce close se jouent alors des questions existentielles, des mises à l'épreuve de la vie, des discussions bourrées et des regards qui ne trompent pas, miam. C'est un peu kitschou sur la fin ( et connaissant Huston, on aurait aimé un peu plus de cynisme) mais l'environnement de base ressemble assez à ce qu'il développe ailleurs: des paumés de toutes part, planqués dans un bout de terrain quelque part au bord du monde et qui arrivent encore à s'en foutre plein la gueule (bah bravo). Tout ça pourquoi? Parce que, comme m'a souvent dit ma mère, les gens sont méchants (et bêtes aussi parfois).

Dans le genre salopard, il y a aussi The founder biopic bizarre sur l'origine du McDo. Je ne l'ai regardé que parce qu'il y avait Nick "Ron Swanson" Offerman et que j'en suis un peu daddy-issue-amoureuse donc je n'en attendais pas grand-chose mais c'est en fait plutôt intéressant. Ça commence comme une histoire américaine: des petits gars bien braves qui font un bon boulot, ont une bonne idée et font leur truc sans trop de chichi. Puis une rencontre, avec un commercial raté qui leur propose de s'expandre, de grandir, bref de faire prospérer leur idée et bingo, ça marche! Comment c'est trop beau l'amériqueu! Pendant une bonne heure, on est donc un peu confit: voici donc une pub pour McDo de 2h. Et on voit même pas de burger en gros plan. Un peu comme du porno où tout le monde est habillé quoi. Mais à un moment, ça change de trajectoire. Et comme souvent, c'est au moment où B.J. Novak arrive dans les tas: l'acteur, tu le vois arriver, tu sais qu'il va faire de la merde à quelqu'un, c'est genre son rôle dans la vie. Et effectivement, cette sympathique histoire se transforme en pur drame, avec une fin vachement triste que tu vas plus chez McDo après, merde. Bon déjà que c'est pas bien, mais là en plus, tu enrichis des méchants capitalistes (si tu le savais pas encore).Bouh!

Mais les plus méchants de ces méchant, c'est le multiméchant de Split qui n'est pas qu'une charmante ville sur la côté adriatique mais aussi un (voire deux) film sorti récemment. Ne confondons pas, il s'agit du Split de M. Night Shyamalan, pas celui sur une ado en crise qui fait du bowling (d'où le split). Pourquoi Split , donc? Est-ce une histoire de meurtre au bowling? Une vengeance d'un mec qui voit des quilles mortes? Le fantôme de Lio qui revient et qui peut casser tout ce qu'elle atteint avec sa voix à distance? Ici, l'imagination s'emballe et comme il est vendredi, 16h30, on commence à sentir le weekend et le vide de l'openspace. Bref. Split ,c'est parce qu'il s'agit d'un méchant qui a plusieurs (24 en tout ) personnalités. Du coup, quand il enlève des petiotes, c'est difficile de se rappeler où il les a mis (déjà, il sait pas quelle personnalité les a enlevées). Je sais comment le type retrouve ses clés mais bon. On ne va pas trop en raconter, c'est péché, mais c'est finalement assez bien foutu (même si pas forcément crédible, faut bien l'avouer). James Mc Avoy est assez bon, mais faut pas non plus mouiller son slip non plus – il est juste capable de jouer plusieurs rôles à la suite. Un acteur, quoi.

Key Largo, Huston, 1948

The founder, Hancock, 2016

Split, Shyamalan, 2016

Guerre totale

Toujours pour faire face à la guerre totale de la vie qu'on mène tous trop en ce moment, une deuxième fournée de film de fight, tous français et tous récents en plus (comment j'suis fière). Ça dit aussi pas mal de choses sur l'état de la conscience collective, ceci dit.

Un français est un peu passé inaperçu, je ne sais plus pourquoi mais je me rappelle d'une vague polémique à l'époque: trop frais, trop vrai, trop mauvais? Ça parle d'un truc qu'on aime pas trop discuter en France, à savoir les mouvements néonazis qui sont finalement un truc peut-être violent et impressionnant mais vachement moins que leurs contreparties bien habillées. Un français raconte donc le parcours d'un petit nazillon de banlieue. Marco, pas content, tape un peu sur tout le monde: les noirs, les arabes, les vieux. Entre mouvements extrémistes et simple connard particulier, il donne des coups à gauche à droite et s'ne prend pas mal aussi. On le voit rencontrer l'amour (qui fait peur) et devenir adulte. On le suit ensuite à divers âges de la vie, pris à des moments comme ça, même pas des moments importants, mais qui donnent en filigrane l'itinéraire d'une vie. Et c'es là que c'est plutôt intelligent, parce que cette vie, elle ressemble un peu à n'importe laquelle. Amour, divorce, tromperie, bataille de garde partagée, amis qui pètent un plomb, parents qui quimpent. Pas un truc exceptionnel, ni fantastique; non, la vie d'un français quoi (et, t'as vu le titre ici!). C'est sobre, sans chichi (du coup parfois un peu compliqué à comprendre au niveau enchaînement des faits),un peu boîte noire. On ne sait pas trop ce qui se passe dans la tête du héros et c'est finalement pas si mal. Difficile de comprendre pourquoi ce film est passé entre les gouttes comme ça: il ne dit finalement pas grand-chose sur les skins, ne prend pas vraiment position et ne cherche ni à justifier, ni à expliquer. C'est peut-être pour ça en fait: trop politique, grillé, pas assez, même chose. Pas de bol.

Plus dans la guerre, il y a Les combattants, qui raconte aussi l'histoire de petits nerveux qui jouent à la guerre mais en plus scout. Arnaud rencontre un été Madelein, grand bringue sèche comme un saucisson Justin Bridou et bien déterminée à survivre dans un monde où il faut nager avec des pierres dans son sac (on sait jamais que quelqu'un essaie de te les piquer pendant que tu fais tes longueurs, car dans ce monde, les maçons errent au bord des piscine tels de roumains en quête de fils de cuivre). Comme il est un peu quichon ( et amoureux, le pauvre), il s'embarque avec sa belle pour un stage de préparation militaire qui nous prouve, si besoin en était, que l'armée c'est quand même un truc pour décervelés de base. Mais la cocotte est trop forte pour l'armée (enfin, trop cinglée, même si on peut se dire décemment que toute personne pas adaptée à l'armée est finalement plutôt saine d'esprit, comme dirait  the OA et Foucault): alors quoi? C'est plutôt marrant comme histoire de base ( et inaugure un nouveau genre "survival romance" dans lequel on peut aussi ranger The survivalist du coup), et vraiment réussi dans la réalisation. Haenel est impeccable, dure, froide, complètement chelou et en face d'un petit tendron chou comme un bébé paresseux qu'on a envie de lui faire des bisous. Très belle fin aussi, bien dans l'esprit.

Enfin la guerre, la vraie: Voir du pays. Tranche de vie sur quelques jours passés en débriefing à Chypre par un bataillon qui rentre d'Afghanistan. Parce que parler, il faut bien, histoire de remettre les gens sur pied en deux temps, trois mouvements avant de les rendre à la vie civile – pour un moment. Il y a deux histoires dans l'histoire: celle du retour de la guerre, du décalage et du questionnement; et celle des femmes dans l'armée, de leur place et de ce qu'on en fait. La première est parfois un peu pesante: on en parle, on se décharge, on règle ses comptes, c'est un peu le drame quoi. Alors d'accord que la guerre, c'est caca, mais bon, faut quand même s'en douter un peu non? La deuxième est plus subtile pendant toutle film et plutôt réussie dans l'exposé: sans militantisme, sans hystérie, par petite touches, elle touche plus. Sur la fin par contre, twist un peu décevant – trop basique, attendu, convenu.  C'est peut-être parce que c'est si commun, mais ça perd un peu de sa force.  Il paraît que ce film est trop hype: heu, ouais.

Un français, Diastème, 2015

Les combattants, Cailley, 2014

Voir du pays, Coulin, 2016

Fight total

Pas mal de films de bastons pour commencer ma tournée minérale, avec du bon et du moins bon (voire du méga mauvais en fait).

Le premier, c'est The fighter, où je me suis fait un peu eue parce que j'ai cru deux minutes et demie qu'il s'agissait d'une adaptation de l'immense bouquin de Davidson, dont j'ai parlé ici. En fait non. Ça raconte l'histoire d'un mec qui fait un documentaire sur un ancien champion de boxe (Bale, terrible) et comment il va revenir à la vie après un certain nombre d'années sous crack. Dans le cadre, le frère du boxeur qui lui, s'en sort plutôt bien même si sans gloire. Dans le cadre aussi, la famille de semi-tarés tous fans et toutes femmes qui soutiennent leur frérot cracké et continuent à lui vouer un culte tout en laissant l'autre se farcir des combats de merde. Le film parle donc surtout de rupture, de balancer les gens qui puent et qui te plombent hors de sa vie. Y'a un personnage de mère maquerelle assez génial (Melissa Leo, impeccable) vénéneuse, hystérique, culpabilisante comme on n'en fait que dans la vie réelle. Le seul truc dommage, c'est la fin qui reste super américaine et qui fait un peu mal au cœur.

Hands of stone est lui plus biopic de boxeur classique: un petit jeune, un vieux de la vieille, une haine et une méfiance puis un respect mutuel à base de glace à la fraise et de conseils à la con (" dans la vie, petit, il faut voir ce que tu veux voir pour aller le prendre, tu vois?"). La vie, c'est celle de Duran, boxeur panaméen de légende (Ramirez, barbu) et son entraîneur, Ray Arcel (De Niro, sourcils froncés). Alors on passe un peu sur les poncifs du genre: le pauv' petit qu'a grandi dans la mouise, le pauv' vieux qu'est menacé par la mafia parce qu'il est trop bon, l'ascension fulgurante à coups de poings - et on va vers quelque chose d'un peu intéressant: Duran devient assez vite fait un gros connard. Bah oui. Et un peu comme en matant Narcos, on a un peu envie de traverser l'écran pour lui arracher les yeux et les lui faire bouffer sur une brochette. Non mais putain. Et finalement, on serait presque content s'il pouvait perdre ce connard. Je sais pas si c'est le but du film ou pas, mais en tout cas c'est réussi. Pour le reste, c'est pas mal foutu, sans grande invention. Ça cogne, ça pogne, ça fait mal quoi.

J'ai aussi vu Fat city mais un état plutôt second donc sans grand souvenir. Il s'agit aussi d'une rencontre entre un boxeur washed out et un jeune frais qui monte avec tout le tintouin de clichés qui va avec mais avec aussi une longue et véritable attention portée à la déchéance du déchu. Comment il fout se vie en l'air, ses disputes minables avec sa nana, les soirées au bingo entre copains. Franchement, on ne le répétera pas assez: l'alcool, c'est mal. 

hips

Et j'ai regardé mais sans arriver au bout, c'est dire, Southpaw, blockbuster MTV clipé à la testostérone avec Jack Gyllenhaal qui a soulevé de la fonte pour l'occase et qui a visiblement de dettes de jeu à payer (ou bien qui voulait une excuse pour aller à la salle). Ce film est tellement invraisemblable qu'il en est drôle. Enfin, pas vraiment, parce qu'il se prend au sérieux et ça fait mal. Machin (je sais même plus le nom du personnage) est un boxeur d'origine difficile qui a tout réussi: il a des gros muscles, des belles montres, des belles bagnoles, une meuf bonne et 50 Cents est son manager. YO! Jusqu'au drame: sa femme meurt et il perd tout avec (en fait, aux USA, quand tu deviens veuf, on prend aussi ta maison et puis ta gamine pour bien te faire chier, et puis plus personne veut te filer du boulot. Halala, les veufs, c'est quand même chié pour eux). Bref, Machin, qui a plus d'un tour dans son sac, va pourtant remonter la pente et ce, en repartant de zéro puisqu'il est à présent  femme de ménage dans un boxing club dirigé par.... tadaaaaa..... Forest Withaker qui est évidemment à la fois dur-mais-bon-quand-même-c'est-pour-ton-bien-gamin, enfin, la figure paternelle catho de base que kiffent tellement les amerlos. Je n'ai pas regardé la fin, c'était juste trop triste. Voilà.

The fighter, Russell, 2010

Hands of stone, Jakubowicz, 2016

Fat city, Huston, 1972

Southpaw, Fuqua, 2015